Per proprietà intellettuale racconta la barzelletta che se André Breton fosse nato a Cuba, era uno scrittore costumbrista. Infatti, il regista cubano Arturo Sotto ha girato un film documentario qualche anno fa il cui titolo è Bretone è un bambino. Il film rifletteva una serie di eventi nazionali che avrebbero lasciato il fondatore del surrealismo con una bocca aperta di meraviglia. Lo spagnolo Joaquín Sabina ha talvolta dichiarato che, se avesse vissuto a Cuba, avrebbe dovuto fare un paio di canzoni ogni giorno.
Forse non un paio di canzoni o un manifesto surreale, ma chi vive la Cuba quotidiana, a piedi, alla fine della giornata ha almeno una storia insolita, che illumina o irrita (più della prima e senza viceversa?), da raccontare quando torna a casa. Se è anche un giornalista, lo circonda una fonte inesauribile. Perché la manifestazione quotidiana di eventi sorprendenti, almeno, o di fatti assurdi e inspiegabili, la maggior parte, avviene con grande frequenza.
Niente come una coda in attesa di un guagua, o in attesa di qualcosa, che quel dialogo collettivo dove vive la verità fiorisca. In una di queste attese, in un parco centrale di Habanero dove terminano diversi percorsi P e iniziano il loro viaggio, questo scriba ha assistito a un episodio insolito. I futuri passeggeri, senza la pressione delle ore di punta, a metà mattinata e in quantità accettabile per non farsi prendere dal panico, vedono un autobus snodato raggiungere l’angolo. Ha dovuto svuotare un po’ le budella, riprendere fiato e arrivare alla prima fermata per divorare chi aspettava. Ma poi un altro autobus, di quelli senza un numero di percorso e che operava come rinforzi sotto disegni imperscrutabili e quasi divini, apparve improvvisamente e fu posto alla fermata. Dato che era vuoto, la cosa più naturale era che diversi passeggeri lo imbarcavano.
L’altro autista, come se fosse stato offeso dal lignaggio materno, ha avanzato la sua articolazione, lo ha messo in parallelo con il nuovo arrivato (tanto che, tra l’altro, ha bloccato completamente la strada) ed è andato via con rabbia. La sua domanda, in decibel simili a quelli dei duelli del Far West, era quella che aveva inviato quel guagua lì. L’altro pilota, senza molto entusiasmo, ha risposto a qualcosa su un ispettore equis in un punto a chilometri equis, situato a monte. Per concludere la mazza, il nuovo arrivato accelerò e se ne andò a velocità di luce (che, tra l’altro, quasi sterminarono un paio di futuri viaggiatori, incluso questo giornalista). L’articolata, senza spostare la sua carrozza dal centro della strada, ha concluso la diatriba con parole antologica, rivolte in rimprovero ai passeggeri ancora a terra. “E tu, che mi vedi lì nell’angolo, non aspettarmi e vattene con il primo che si presenta.” Nessun commento.
Perché un autista si preoccupa che i passeggeri possano essere trasportati se non è nel loro veicolo? L’unica ragione per cui siamo riusciti a spazzare via chi, disciplinatamente, è rimasto e si è avvicinato all’articolato e normativo guagua, ha a che fare con le collezioni. In alcuni terminali, non sappiamo affatto se, i salari vengono addebitati in base alla raccolta. Quindi, se un giorno gli autobus avessero la quantità e la frequenza necessarie in questa città di due milioni di abitanti, e non dovremmo viaggiare in loro come sardine in scatola; se fossero meno affollati e quindi meno sollevati, allora anche i conducenti, i meccanici e così via guadagneranno meno? Se il buon stipendio di questo personale dipende dal fatto che i guagua rimangano pieni, il che è logicamente equivalente a una raccolta più elevata, ci saranno mai guagua, figuriamoci vuoti, ma almeno comodi? L’analisi di tutte le possibili connotazioni della questione, con la moneta unica e lo stipendio futuro solvente inclusi, richiede cervelli fino ad Albert Einstein.
A proposito, per quanto riguarda i settori dei trasporti, ancora una volta facendo acqua mentre queste linee sono in fase di elaborazione (alla vigilia di esperimenti e attuazione di nuove disposizioni statali), va applaudito un recente programma dello spazio televisivo di libero accesso. Mentre i funzionari intervistati sul posto, e quelli presenti nel programma, trionfano sugli orari completati, sui carrelli recuperati, sui risultati e sulle prospettive lusinghieri di guaguas che arrivano nel paese, c’è un altro lato della medaglia. A proposito, tali funzionari, quando parlano di indisciplina (in quello stile intermedio indefinito, con una certa timidezza protettiva della gilda), raramente chiariscono quando questa è la popolazione e quando del proprio personale. È ovvio che viene da entrambe le parti.
D’altra parte, gli intervistati, a piedi, sotto ore di attesa per strada, appesi alle staffe o alle tavolette all’interno di una navata dell’autobus, dicono il contrario, denunciano, negano, mettono i funzionari, li mettono in un pillap arrabbiato e pubblico, come dovrebbe essere. Questo è il giornalismo che è attualmente richiesto a Cuba, lo spazio in cui le persone raccontano le loro crude verità a livello di strada, in modo che i funzionari, senza diventare timidi harakiris televisivi e riconoscendo carenze, li risolvano e funzionino. Oh e, un dettaglio a bordo campo, scoprilo e lasciati stupire mentre siamo rimasti sorpresi: la musica, qualsiasi musica a qualsiasi volume e i collezionisti co-pilota (tranne in tre terminal specifici e debitamente in uniforme e identificati) sono vietati su tutti gli autobus.
Questo scriba non può non essere d’accordo con l’opinione di un anziano intervistato quando ha chiesto ai gestori dei trasporti urbani di “prendere guaguas almeno una volta al mese. Mettilo nella tua agenda come piano di lavoro, in modo che tu possa essere sensibile a noi e capirci meglio. Infatti, al di là dei trasporti, riteniamo che tutti i responsabili di un qualche servizio alla popolazione dovrebbero, anche una volta al mese, e senza una licenza o un vantaggio per i dipendenti, essere un utente di livello 20 dello stesso servizio. Si dice ancora che i socialisti crollano a parte, che la pratica è il criterio della verità. Un po’ di pratica sul marciapiede, nella gestione di fronte a un ufficio, un bancone o una finestra, non potevano usare nulla.
L’altra assurdità è stata riflessa da uno spazio immaginario, anche se è un caso molto menzionato e tutti abbiamo qualche esempio conosciuto. In una serie televisiva cubana, c’è un giovane scienziato che deve abbandonare il suo importante lavoro (lavora a progetti per vaccini e altre linee di alto livello) per diventare un parker. I motivi sono la prossima nascita di tuo figlio e l’incapacità finanziaria di sostenere una famiglia con il loro stipendio professionale.
Il dettaglio più terribile (il più veritiero) è che, mentre riceveva il suo stipendio di scienziato (un lavoro da cui il personaggio afferma è la sua vita), trova impossibile acquisire un libro di biochimica venduto da un gentiluomo per strada. Alla fine del capitolo, il parker, senza prestazioni scientifiche ma ora con una retribuzione decente, eroga senza pesare una cifra equivalente a dieci CUC per pagare il volume tanto a lungo richiesto. Quello scienziato, se potesse vivere decentemente da lei, tornerebbe sicuramente al lavoro. Ce ne devono essere molti così.
È già noto alla pienezza che dagli anni ’90 sono migrati, migrano oggi, temibili numeri di professionisti verso altri sforzi meglio pagati, se non ad altri costi. Ma è stato fatto qualcosa per invertire la situazione senza ripetere che è a causa della crisi economica e del blocco? Quasi trent’anni non sono stati sufficienti per tentare almeno una soluzione, nonostante il blocco? Non possiamo essere un paese di camerieri e parcheggiatori; né i professionisti, formati qui (con risorse qui spese) si sono dispersi (senza dare i loro contributi qui) in tutti i cinque continenti, nella migliore delle ipotesi, o da diecimila mestieri i cui contributi allora (di solito in valuta forte) sono già noti per non essere per tutti. Quell’assurdità è diventata più nella lista d’attesa degli orecchini alla coppia e non sembra avere terra in vista. In effetti, un funzionario ha recentemente dichiarato che alcuni conducenti affiliati alle modalità statali guadagnano salari decenti, quindi li ha valutati, tra i duemila e i cinquemila pesos al mese. Molto bene. Quando raggiungeranno gli stipendi dei professionisti dimenticati che tengono sulle spalle la pesante base della piramide invertita ad arco e che difficilmente superano i quattro o cinquecento nei loro stipendi, senza “perquisizioni”? La piramide si raddrizza mai?
Nel viaggio di marras sull’autobus snodato (che fino alla fermata di questo scriba era più o meno comodo, quindi l’autista avrà vinto poco quella mattina), ovviamente è sorto il dialogo sulla “cosa”. Un desolante corpulento, uno di quei cubani con una voce estroversa e la vita raccontata ai quattro venti, ha reso per tutti una narrazione le cui tinte avrebbero fatto impallidire Franz Kafka.
L’uomo, un magazziniere di un’istituzione sanitaria per ulteriori segni, deve tenere una serie di carte e documenti con vari registri delle operazioni di magazzino (documenti ufficiali, hanno detto che sono stati chiamati secondo lo slang) per alcuni anni. Nel tuo spazio di magazzino non hai un posto adatto per farlo e i tuoi superiori, la tua istituzione, non hanno le risorse per risolvere il problema. Una mensola metallica, raccolta dalla spazzatura (dati importanti in questa storia) e più o meno in uno stato riparabile, è apparsa come soluzione. Un saldatore amichevole, una cabilla e un paio di patch hanno restituito lo scaffale a una sopravvivenza utile. L’uomo ha comprato alcune viti (“sei viti per canna ciascuna, mio fratello!”, ha sottolineato, implicando con l’accento che erano canne di ventiquattro barili ciascuna) per fissare il suo scaffale al muro e dipingerlo, “con una fionda di vernice che ho tenuto là fuori in casa”, ha concluso. È qui che è iniziata l’Odissea, ma nessun viaggio.
Un audit, un paio di mesi dopo, si avvicinò a sanzionarlo in quanto lo scaffale (raccolto nella spazzatura), non era registrato come mezzo di base del luogo e non aveva posto negli inventari del dipartimento economico. La stessa istituzione che non ha avuto modo di risolvere un luogo per preservare i beati documenti ufficiali ha quasi punito l’iniziativa che in qualche modo ha risolto il problema. “La prossima volta, ti lato perdere questi documenti! Mi hanno quasi rotto il cervello!” ha sostenuto il narratore.
Un’eccellente battuta di uno spettacolo umoristico mi è venuta in mente quando ho sentito la storia. Un personaggio ha rubato una barella da un ospedale e non essendo in grado di venderla decide di restituirla al suo posto. C’era il caos e migliaia di recensioni e indagini sono state condotte di fronte al misterioso aspetto di una barella. Perché, ha detto il comico, quando le cose si perdono non ci sono problemi, ma quando si presentano, ci sono problemi lì! L’aspetto oscuro di uno scaffale, in un paese in cui il “mancante” è il nostro pane quotidiano, non sembra programmato in rigide normative e metodologie di controllo. Piuttosto, nelle consezioni meccaniche e nei neuroni di coloro che li eseguono in modo robotico.
Mentre esto dal guagua, mentre mi distondo verso la mia destinazione, prendo un paio di lezioni ben apprese. Oltre a non salire su un autobus che appare sorprendentemente vuoto alla mia fermata, più se il regolamento è in vista, sarò molto attento con la spazzatura in avanti. Per quanto ci sia, non importa per quanto tempo passa e senza raccogliere nei magazzini, non oserei prendere nulla da esso, specialmente uno scaffale. Les di Kafka, o bretone, ottiene un audit. E, per ogni volta, sto già studiando il parcheggio vicino a casa mia. Ω
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